Às vezes agente acorda e se sente assim meio como um paraquedista que pulou sem paraquedas, levanta, sacode os sonhos das cobertas e vai cair de cara no asfalto... vai tentar mamar algumas gotas do peito dessa mãe ingrata que é o mundo. Aí vende sonhos, ideologias, paixões e o caralho por alguns míseros trocados. Foda-se. Bebe um pouquinho mais de café fraco e segue em frente, ainda não é nem meio dia no jardim da vida, e nunca pareceu tão tarde para se poder criar alguma coisa, quanto mais algo que não se possa vender.